A Jorge Guillén

 

 

De la mano de Ángel Caffarena

 

 

 

 

Velan tu ausencia dos leones de niebla,

marineros cañones de salado reposo

y un tumulto de verdes heridas por la lluvia.

Cuatro hojas, acaso, de un trébol florido

encontró al azar tu mano jardinera

y quedaste prendado del femenino tallo,

asido al pétalo dichoso de la muerte.

Querido Jorge, don Jorge,

hoy y siempre Málaga clandestina

te piropea flores ajenas a otro huerto;

sorprende que ninguna caracola

fuese a parar a tu bahía tímida.

Sin duda, las olas olvidaron

poner rumbo al sextante de la sangre.

Paraíso se llama la tierra de tu nombre,

donde la muerte dura lo que una violeta.